Walking Around

Walking Around
Pablo Neruda

(Por Ismael Serrano).

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías
y en los cines marchito, impenetrable,
como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies
y mis uñas y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin Embargo sería delicioso asustar
a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde,

y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos ateridos,
muriéndome de pena.

Por eso, el día lunes arde como el petróleo

cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,

y aulla en su transcurso como una rueda herida,

y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones
a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color azufre
y horribles intestinos colgando

de las puertas de las casas que odio.

Hay dentaduras olvidadas en una cafetera.
Hay espejos que debieran
haber llorado de vergüenza y de espanto.

Hay paraguas en todas partes

y venenos y ombligos.

Yo, paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido.

Paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios, donde hay ropas colgadas de un alambre,
calzonsillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.